PUÑAL

Que me corten en dos,
Que me hagan pedacitos,
Que me envenenen con cicuta,
Que me desangren la luz del grito…

Que me rasgen los oidos,
Que se devoren mi boca,
Que me venden los ojos,
Que me barnicen la piel con tejido de soga…

Que me beban los alientos,
Que me sasguen los dobles filos,
Que me abandonen en el mundo subterráneo donde no HAY SENTIDOS,
No hay sentidos que alimentar,
que privar,
que dejar desfallecer en su obligado sigilo…

Parece que no fingir ser quien no eres,
Que no decir lo que no piensas,
Que no caminar con las manos en puño,
Es ASUSTADIZO…

Parece que sentir a borbotones,
que hacer lo que uno quiere es sinónimo de ser un mal pellejo y un perdio…

Os da miedo VIVIR sin programaciones,
sin pautas,
sin leyes,
ni ordenanzas que os indiquen el supuesto perfecto camino...

Os da temor reflexionar por vosotros mismos,
os parece locura,
descoordinado,
Inconsciente e incluso depravado…

Pero que MIERDA es esta,
ya está bien de actuar en consecuencia,
de ser tan minuciosamente correctos,
que nos perdemos lo mejor de la vida,
por lo que piensen el resto...

Por desgracia es contagioso:
Que me vuelvan invisible,
Que me rocíen los espasmos,
Que me paralicen las taquicardias,
Que me anestesien el melocotón que rige mis pasos…

Me siento enferma en mitad de esta frialdad,
Enferma de vida,
VOY A ESCONDERME DURANTE UN TIEMPO EN MÍ MISMA
…......................